Vous avisez un petit Italien, simple spectateur des matchs depuis le bord de touche. D'un âge certain au vu de son teint parcheminé et de ses cheveux grisonnants, il ne paie pas de mine.

- Vous ne jouez pas ? demandez-vous après l'avoir salué.

- Oh, un jeune homme poli qui ne me tutoie pas d'entrée en m'appelant "pépé" ! Bon point pour toi ! Je me nomme Pippo Di Marzio, mais tout le monde m'appelle "Piccolo".

- En raison de votre taille ? Là encore, quel manque de respect pour votre âge !

- J'ai ce surnom depuis que je suis jeune, en fait. Et toi, comment t'appelles-tu ?

- Gary. Si vous ne participez pas aux rencontres, comment ça se fait que vous puissiez y assister ?

Il vous jauge d'un regard malin et un sourire paternel se dessine sous sa moustache à la Gepetto :

- Privilège d'ancien footballeur. Même si je ne peux plus dribbler, les matons n'ont pas le cœur de me priver de mon petit plaisir.

Durant la partie, vous l'avez vu fumer. Comment s'est-il procuré sa cigarette ? Vous le questionnez.

- C'est moi le fournisseur, vous sourit-il. Je peux t'en avoir, si t'as du blé.

Vous passez le reste de l'après-midi à commenter les actions et à sympathiser.



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